Abriu as conchas a golpes descontrolados; todas banhadas de sal. Os cacos esfarelados misturaram-se à areia bruta. O mar inconsciente lambia o chão que se modificava de acordo com a vontade da água de vida própria. Uma onda do mar se faz como quer, pra acariciar peles com suavidade ou pra espancar pedras na erosão teimosa. Uma onda é uma atitude. Uma atitude irrefutável de entender-se soberana, na necessidade de se mostrar desejosa. Cada soco d’água irretorquível esmaga com simplicidade inquieta. A onda é dotada de pureza e bela expressão no que se faz espelho, mas também se veste de mistérios e engole chalupas em alto-mar.
Uma concha é só uma concha, um objeto que se faz criar pelo processo de um enigma belo. O que faz esmigalhar é abjeto, no que se faz retroceder etapas e reduzir a pó. E a natureza não se incomoda com este movimento intenso, e obviamente compreende, pois tudo ela faz reciclar, num eterno jogo nauseante. Um pingo pode ser lamúria ou pedaço de mar.
Dentro do mar ou na praia, as coisas sabem seu tamanho. E o que era concha sabia-se menor, constituído de partículas que se deixavam levar. Toda a água era execrável na sua medida de destruir e acalentar. Gotas possuidoras de vida em movimento. Espanca, mar. Quebra-te, concha. Faz reciclar.
Marcelo Asth
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